配资公司股票分享这一次，哈梅内伊的担忧升级，焦点从美军动武转向其子遭精准打击，伊朗宗教统治或受冲击

87岁的哈梅内伊，夜里把儿子照片往枕头底下塞，动作跟藏存折的老头没两样。

德黑兰凌晨两点，官邸灯比外面路灯还亮。老头子坐在地毯上，手边一杯没动的红茶，早就凉透。他耳朵不灵光，却老觉得天边有无人机嗡嗡，像蚊子在脑壳里打转。旁边保镖换班，脚步轻得跟猫一样，可他还是回头，确认门口那道影子是不是莫杰塔巴。儿子要是此刻在美军名单上画个红叉，他这条老命就算活到一百，也白搭。

2020年苏莱曼尼在巴格达机场被导弹撕成碎片，伊朗全国降半旗。那天哈梅内伊没哭，只是指甲把掌心掐出四个月牙。他清楚，华盛顿送的不是子弹，是名片：下一个轮到你家孩子。名片递过来，接不接都由不得他。自那之后，革命卫队给莫杰塔巴配了七层保镖，出门先换三辆车，连亲闺女都不知道他今晚睡哪张床。可美国卫星24小时挂天上，像素高到能数胡子，再密的掩护也像个破雨伞。

莫杰塔巴今年五十出头，没当过部长，也不是总统，可伊朗民兵系统发工资得他点头。革命卫队里流传一句悄悄话：见总统不如见少主。老头子把实权塞进儿子口袋，就想复制当年霍梅尼传位给自己那一套。可复制的算盘珠刚拨两下，大洋彼岸的航母战斗群已经堵在霍尔木兹海峡外头，船头一摆，浪都打到家门口。美军对外说巡航，伊朗人听了像报丧。

巴林基地最近把非战斗人员全撤到卡塔尔，动作麻利得像银行搬黄金。懂行的都懂，清场之后，空地上只剩导弹和飞机，噪音一响，就是要动手。伊朗电视台不敢报，可社交媒体上照片满天飞，跑道上一排排b52翅膀挨着翅膀，像一群黑鸟蹲在那里等着点名。点到谁，谁就得当场社死，物理意义上的那种。

哈梅内伊面前两条路，一条写着“跪”，一条写着“磕”。跪的那边，美国要他把核设施拆成游乐园，浓缩铀全拉去俄罗斯存着，从此不许再提“自力更生”四个字。他要是点头，国内那批穿黑袍的老教士能把他生吞了，革命卫队也会连夜换招牌。磕的那边，则是把铀浓缩拉到九成，再让胡塞打几发导弹到沙特炼油厂，把油价拱上天，逼美国坐下来谈。可只要他一磕，以色列会先蹦出来，f35凌晨两点飞进伊朗领空，炸弹往脑袋上扔，连道歉都省了。

最阴的是第三条路：美国不占领，不宣战，专打户口本。苏莱曼尼那天之后，白宫发现杀一个人比打一场仗便宜多了，油价不跳，选民不闹，支持率还能涨。于是cia把名单拉长，莫杰塔巴排在第一页，红笔圈了两道。消息透出来，伊朗高层人人自危，见面先摸对方袖口，怕藏了定位器。以前开会吵到掀桌子，现在全低头刷手机，谁先抬头谁心虚。

老头子87岁，血压高到能顶开瓶盖，每天还得吃一把药。医生劝他少操心，他苦笑：我操心的是棺材板压不压得住。儿子一旦先走，整个神权大厦就像抽掉钢筋的楼板，裂缝会一路爬到每个清真寺。接班人计划写了十年，锁在保险柜里，钥匙只有两把，一把在他枕头下，一把在莫杰塔巴腰上。美军要是真把儿子带走，保险柜里那张纸就成了冥币，烧给谁都没用。

革命卫队最近把地下导弹洞又挖深十米，洞口盖上网球场，美军卫星看见也以为是个高档小区。可导弹再深，也护不住一个人的命。卫队指挥官私下建议莫杰塔巴去大马士革“视察”，他摇头：跑得越远，导弹越准。留在德黑兰，至少能跟老爹吃口晚饭，真到那天，父子俩还能一起念句经文，不亏。

美国那边也不是没顾虑。拜登不想在大选年再开战场，可五角大楼的将军们天天给他看ppt，一页是伊朗核进度，一页是油价曲线，再一页是选民民调。三页翻完，结论只有一句：不动手，共和党就动手骂他。于是白宫把选项摆桌上，最显眼的就是“斩首”。按钮一按，成本五百万美元，效果却值五十条航母。将军们说得直白：杀一个，省一仗，划算。

伊朗国内老百姓对核协议早就疲惫，他们更关心鸡蛋价格。可一旦听说少主被列名单，朋友圈瞬间炸锅，有人骂美国无耻，有人偷偷点赞。年轻人不关心谁接班，只想知道明天网会不会断，vpn还能不能连。可对穿黑袍的那批人，莫杰塔巴要是没了，他们的退休金、免税店、免费机票全得跟着陪葬。恐惧像潮水，从德黑兰向北涌，一直淹到库姆神学院，连最老的阿亚图拉都半夜惊醒，摸胡子确认脑袋还在。

哈梅内伊现在每天多做一个祷告，内容自己写：如果真主要收我，先收我，别收孩子。祷告完，他把写好的纸条烧掉，灰烬冲进马桶，动作熟练得像销毁旧文件。他知道美军卫星看不见纸条，却看得见火光，火光一亮，对方就知道他怕了。怕也要烧，烧给老天，也烧给自己：我87岁，可以死，但家族不能断。

夜色更深，官邸灯一盏盏灭，只剩走廊尽头那盏昏黄。老头子扶着墙往回走，影子拖得老长，像一条不愿意离开的狗。他脚步慢，却不敢停，怕一停就听见导弹划破空气的声音。门口保镖敬礼，他摆摆手，示意别出声。门关上，屋里没开灯，月光从窗帘缝钻进来，落在墙上那张全家福。照片里莫杰塔巴站在他身后，手搭着他肩膀，笑得像个普通中年大叔。老头子盯着照片，嘴角动了动，没发出声音，口型只有三个字：活下去。

门外，德黑兰的夜安静得吓人，风掠过树梢，像有人在轻轻数数。数到几，导弹就来，没人知道。老头把枕头摆好，躺下去，背脊贴着床板，像贴着一口棺材。他闭上眼，心里默念：明天太阳照常升起，只要儿子比我先看到，就算赢。数着数着，他睡着了，梦里没有飞机，没有名单，只有三十岁的莫杰塔巴在院子里踢足球，球飞过来，他伸手去接，一抓，满手空气。

天快亮了，城市另一端，美军飞行员正在简报室喝咖啡，屏幕上红圈还亮着。咖啡苦，他们眉头也不皱，只等一句go。go不go，决定权在几千公里外的一间办公室，而办公室窗外，美国老百姓正排队买打折鸡蛋。鸡蛋和导弹，同一张时间表上。时间一到，有人吃到早餐，有人吃到炸弹。世界就这么扯。

老头醒来，摸摸枕边手机，屏幕没亮，他松口气。可他知道，名单还在，儿子还在，游戏还没开牌。下一轮发牌权不在他手里，他只能把牌攥紧，哪怕手抖得跟筛子一样。外面喇叭传来晨礼声，他跟着念，声音沙哑，像破旧磁带。念到一半，他停住，抬头望向天花板，眼神空得能塞下一整个沙漠。沙漠那头的华盛顿，也有人盯着天花板，数着选票，也数着导弹。两边都在等，等对方先眨眼，可沙漠不会眨眼，导弹也不会。

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